O que é, é.

Para onde foi toda a vontade senão pro quarto?
De que serve toda a inspiração senão pra saciar-me?
Para todos, o que é cada coisa?
E pra coisa; não se pergunta?
O que sinto quando sonho senão dor?
O que faço quando quero e não posso fazer?
O que há de errado em meus nervos músculos?
E o que sei; quando sei que posso saber?
O que é?
Qual o segredo?
Posso me deitar agora que ja estou caída?
Posso beber algo, ja que estou definitivamente seca?
Posso te mostrar meu pensamento, ja que não tenho sentimento algum?
Posso beijá-la , já que não tenho mais o que dizer?
Posso morrer e chamar isso de não vida, já que nunca experimentei o que é viver?
Posso deixá-la ir, se quiser.

___
Mariana Lopes